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Últimamente he pensado mucho en el amor y en su única consecuencia lógica: el desamor. Dos sentimientos que nunca han sido ilustrados de una manera más fiel que en las dos Moscas, la de Neumann (1958) y la de Cronenberg (1986).
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Así nos sentimos cuando comenzamos a sentir amor. En la versión de 1986, dos seres se fusionan completamente hasta en el ADN. Qué bonito. Qué furor.
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Pero tras el breve período de idealización, la persona amada (Geena Davis) encuentra en nosotros los primeros defectos: un pelo en el lugar equivocado.
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Así nos sentimos cuando ella -inevitablemente- nos abandona. Se nos queda la autoestima bajísima.
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Y así nos quedamos al descubrir que volver a ser uno mismo es casi imposible. La Mosca de Cronenberg es el amor visto desde dentro, en primera persona. El amor subjetivo.
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Pero La Mosca original es cómo se nos ve desde fuera cuando nos abandonan: como monigotes cabezudos dando tumbos y haciendo huir a todos: nadie quiere escuchar nuestras penas. El cabezón de mosca es una metáfora: estamos pensando con las pelotas.
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Y así nos ve el ser amado cuando pedimos una segunda -o tercera, o cuarta- oportunidad. La Mosca de Neumann es el amor objetivo, visto desde fuera por amigos y familiares que se dan cuenta de que no hay nada más humillante que haber sido amado.
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La maldición de tener ojos de mosca: da igual dónde mires, allí está ella.
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